[ВМ123] Полуночное письмо

И.Б.

Илюша, милый! Был ты болен.
Я знал – а написать не мог.
Над временем своим не волен,
И часто – просто недозволен
Душе моей ни крик, ни вздох.

И я молчу. Но, видит Бог,
Ежеминутно, ежечасно
Тебя я помню. И напрасно
Искать бы стал другой предлог
Средь суеты земной всевластной,
Средь нынешней зимы ненастной,
Чтобы сказать Тебе – о том...
О чём не скажет целый том.
(И что ты знаешь сам прекрасно).
Так будь здоров! – и всё с концом.

Я был в столице. Этот ком -
Среди досужих канителей,
Застолий, здравиц и похмелий
(В кругу... да лучше о другом) -
Проглочен мною. Еле-еле
Вернулся. Вот, лежу в постели.

В окне луны застывший зад
Вморожен в пепельный закат.
Начало трудовой недели.
А год – то-то. Видали – съели.
Что съели – не вернёшь назад.
Который час? Часы стоят.
Часы спешат. Вдруг, как набат,
Будильник грянет. Тихо-тихо,
В углу приткнувшись, дремлет лихо.
Спи! Я проснусь – и кину взгляд
На эту всю неразбериху,
Где повенчался шут с шутихой,
Где не найдёшь концов-начал,
Где что нашёл, кто потерял,
Где сладко пахнет облепихой
Тобою присланный журнал...

Спасибо, милый! Прочитал.
Бальмонт ли, Брюсов – кто доволен
Был кем? И чей в ком идеал?
Да, Блок был Белым опрестолен.
Но я, хоть сам был им же болен,
Всё ж... этот мир – не мой. Просмолен,
Прошит, пропитан, прокалён
Другим стихом я прежде – он
Мне звёзд нужней, алмалных штолен,
Икон, кумиров, колоколен,
Знамений, символов-знамён,
Вселенских тайн и их разгадок...
Что делать? Вижу в том порядок,
Гармоний строгость и закон,
Которого я сам лишён...