[ВМ085] Баллада о субботнем трамвае

Суббота, суббота, суббота!..
Летят по проспекту машины.
На них разноцветные ленты.
И золотом кольца сверкают.
Мотает шары голубые
Летящий навстречу им ветер –
Стремительный, плотный, упругий;
И в ужасе глазки тараща,
Под газовой белой вуалью
На бамперах куклы сидят.
Суббота, суббота!

Летят по дорогам машины,
Увозят счастливых влюбленных
Навстречу желанному счастью,
Навстречу объятьям и ласкам,
Неведомой жизни навстречу.
Родные, друзья и подруги
В тревоге, в улыбках, в надежде,
В нарядах приличных и скромных
Выходят – и с ними идут
В торжественный зал, где встречают
Их чинные, строгие люди.
И чинные, строгие люди
Слова произносят по чину,
Их мужем – женой нарекают,
Желают им долгого счастья.
Вот кольца на блюдцах несут.
Фотографы здесь суетятся.
И кто-то глаза утирает.
И марш Мендельсона ликует
Привычно – и губы сухие,
До времени терпкие губы
Холодных касаются губ.
Суббота, суббота, суббота!

А где-то по улице тихой,
Поодаль от шумных проспектов,
По рельсам прямым и блестящим,
Под солнцем сентябрьским неярким –
Без лент, без шаров, без колец –
Трамвайчик бежит деловито.
Звенят осторожно звоночки.
И входят в него и выходят
Куда-то спешащие люди,
Кто весел, а кто озабочен.
Сойдут – не взглянут, не приметят
Двоих, что в трамвае том едут
И тоже не видят – других...
Глаза их глядят друг на друга,
Светлы и нездешни их лица,
Как лики с иконы сошедших,
Повенчанных тайной влюбленных,
Самим им неведомой тайной –
Извечною тайной двоих.
И, за руки взявшись, выходят
В трамвая открытые двери,
В те, настежь открытые двери,
Где рельсы и гладки, и прямы.
...Уже – не сойти, не свернуть.
Суббота, суббота...

Но кто-то там – тень или призрак,
Безумный и жутко нелепый,
А, может быть, попросту пьяный,
Иль дико рассеянный малый –
Кидается наперерез...
Звон стекол и тормоза скрежет.
И в ужасе вскрикнет невеста,
Руками лицо заслонив.
Жених, побледнев и нахмурясь,
Возьмет ее руки: ну, ладно,
Какому-то... жить надоело.
Больной идиот, сумасшедший.
В субботу – так видно пришлось.

Кому-то все это приснилось.
Кому-то привиделось это
Картинкой на старом портрете,
Пятном на молочном экране,
Гудком в предвечернем тумане.
Кому-то прибредилось лично
На койке в палате больничной.
Ночной ли порой одинокой,
В дневном ли тоскливом похмелье,
На той остановке далекой,
Где в сумерках ждут и доселе,
По листьям осенним ступая
Ушедшего в безвесть трамвая,
Ушедшего в вечность трамвая
Усталые хмурые люди.
И ходят, и ищут в печали
Того, что не там потеряли,
Без сна, без рассудка, без толку,
Как в скошенном сене иголку.
И странно спокойны их лица,
И знают, трамвая не будет.
И осень безумная длится,
И странно спокойные люди
Не знают, не спорят, не судят –
Лишь ищут усердно чего-то
После воскресенья в субботу.
В субботу, в субботу, в субботу...